Город, который нас не помнит - Люсия Веденская,Катя Рут Страница 18

— Тут все перекопано, —пробормотал Лукас, подойдя ближе. Он смахнул капли влаги с блокнота и оглядел улицу, как сыщик из фильма: с прищуром, словно улица могла что-то проболтаться. — Даже если ее квартира была тут, сомневаюсь, что мы найдем хоть намек.

— Я знала, — вздохнула Эмилия. — Но все равно хотелось проверить.

Они прошли мимо старой пожарной лестницы, едва державшейся на ржавых креплениях, и остановились у дома 213. На архивной карточке, которая хранилась в библиотечном ящике под слоем пыли, значился именно этот адрес: «Малберри-стрит, 213, этаж 3. Семья Россо. 1919 год».

Но теперь это был магазин модных шляп. Зеркальные витрины, латунные ручки на дверях и надпись «Est. 1998» на стекле. Никаких теней прошлого. Только отражения.

— Может, зайдем? — Лукас махнул головой в сторону входа. — Вдруг владелец знает, что было раньше.

— Надежда на шляпника? — фыркнула она, но все-таки шагнула вперед. — Звучит почти как сказка.

Внутри пахло лавровыми листьями, древесиной и винтажными духами. На стенах — черно-белые фотографии Нью-Йорка начала XX века, явно репродукции. Эмилия разглядывала одну из них: карета, женщина в вуали, вывеска «Rosso & Co. Imported Goods» — врезалась в сознание, как удар по воздуху.

— Может быть…

— Узнаешь? — Лукас уже стоял рядом. — Это она?

— Не знаю. Может быть. Но это же выдумка. Декор. Ретро ради атмосферы.

Из-за занавески вышла женщина лет шестидесяти, в черной водолазке и красной повязке на голове. Глаза прищурены, губы в мягкой, насмешливой улыбке.

— У нас скидка на зимние федОры, если вы ищете, — сказала она.

— Мы ищем кое-что другое, — Эмилия достала фото из папки. — Видели когда-нибудь эту женщину?

Женщина взяла снимок. Долго смотрела. Потом чуть наклонила голову.

— Лет десять назад сюда заходил парень. Искал то же самое. Тоже была фотография. И такие же глаза, как у нее.

— Кто он?

— Не знаю. Больше не появлялся.

— А вы знаете, что было здесь до магазина?

Женщина кивнула.

— До нас — булочная. До булочной — швейная мастерская. А до нее… что-то итальянское. Я не уверена. Мой отец говорил, здесь торговали вином еще до запрета. Дом тогда принадлежал какому-то Альдо Россо, если не путаю. Это было давно.

Эмилия почувствовала, как по спине прошел холодок.

— Не путаете.

На улице они молчали. Витриныснова отражали лишь самих себя. За спиной дверь мягко хлопнула.

— Получается, мы нашли хоть что-то, — сказал Лукас. — Но пока это просто тени.

— Тени иногда крепче стен, — ответила она, не поворачивая головы.

И посмотрела вверх, на третий этаж. Где сто лет назад могла стоять у окна женщина по имени Анжела.

На улице все выглядело еще туманнее, чем утром. Серый свет стекал по фасадам домов, как вода по грязному стеклу. Ветер трепал вывески и ворошил опавшие листья у тротуара. Эмилия закуталась плотнее в шарф.

— Ну, — сказала она, немного неуверенно, — на сегодня, похоже, все.

Лукас кивнул. Но как-то слишком медленно. Будто обдумывал не слова, а сам момент.

— Похоже, да, — повторил он и сунул руки в карманы пальто. — Мы сделали круг, вернулись к началу. Архивы и догадки. Ни писем, ни дневников. Ни одного прямого следа.

— Ты немного надеялся, да?

— Если честно — да. Хотел, чтобы мы нашли… не знаю, что-то кинематографичное. Ключ в тайнике. Старое кольцо с инициалами. Любую штуку, которая заставила бы сердце биться быстрее. — Он усмехнулся. — Или хотя бы дала бы нам повод не заканчивать этот день.