Новый год: Доставка до двери - Ашира Хаан Страница 35

В Москве все еще девятибальные пробки и показатель уверенно ползет к десяти баллам.

Не разделяю его оптимизма, но киваю.

Он уже доказал свою надежность.

Мы ходим вокруг друг друга на цыпочках, боясь спугнуть то нежное и хрупкое между нами, что родилось так по-дурацки — из непоняток, дедлайнов и расписанных стаканчиков.

И таблички на двери! Как я могла забыть про табличку?

Как только Федор уезжает, я разыскиваю в телефоне номер Марата, с которого он мне писал, начиная марафон по передаче тетрадки с рецептами.

«Где табличка на двери?! СРОЧНО!» — пишу я.

«На подоконнике оставил».

В одном халате и носочках сбегаю на пролет вниз и спасаю циферки 5 и 7, которые ждут меня на окне. Осталась сущая мелочь — вернуть их на свое законное место.

Молотка и гвоздей у меня, конечно, нет. Зато есть малярный скотч.

Смотрится это ужасно, но мне важно, чтобы номер висел на двери, когда Федя вернется.

Звонок в дверь раздается ровно через час.

От неожиданности — хотя я ждала! — смазываю стрелку, которую рисовала на левом глазу.

Сердце колотится, как африканские барабаны, кожа полыхает огнем.

Прислоняю к щекам совершенно ледяные руки.

Как школьница!

Ну что за детский сад!

Делаю уверенный и независимый вид и направляюсь к двери.

Распахиваю и…

Вижу Мурата.

В синей униформе и белой шапочке. Не мой — но очень-очень похожей.

— Доставка! — заявляет он, белозубо улыбаясь. — Новогодняя доставка до двери.

Пакет в его руках завлекательно звякает.

Закрыв дверь, я засовываю внутрь нос и обнаруживаю там целую коллекцию шампанского — от безалкогольного до настоящего французского.

Федор не любит мелочиться!

Проходит еще пятнадцать минут — и снова звонок.

На этот раз я точно уверена, что это Федя, поэтому принимаю самую соблазнительную позу, открывая дверь… очередному курьеру.

Точнее — курьерше. Щуплая девчонка в белой шапочке протягивает мне огромную круглую коробку с прозрачным верхом, внутри которой высится трехэтажный торт, весь покрытый взбитыми сливками, в которых утопают щедро нарезанные фрукты.

— Доставка Нового Года! — звонко заявляет девушка. — Держите!

И когда я забираю у нее коробку, отступает на несколько шагов и фотографирует меня.

— Э!

— Привычка!

На третий звонок я спешу уже без тахикардии и лихорадки.

И оказываюсь права — третий курьер вручает мне термопакет, хмуро кивает и, развернувшись, топает вниз по лестнице. Помпон на его белой шапочке подпрыгивает на каждой ступеньке с таким же хмурым видом, что и он сам.

В пакете обнаруживаются контейнеры с салатами, нарезками и целых три вида горячего — судя по надписям, там утка в карамели, стерлядь по-царски и свиная рулька в темном пиве.

Никаких логотипов на контейнерах нет, но мне не надо даже проверять меню на сайте, чтобы с абсолютной уверенностью сказать, что вся эта роскошь из «Белого оленя».

Если мы не идем в папин ресторан — папин ресторан идет к нам?

Четвертого звонка я не дожидаюсь.

Вместо этого я слышу громоподобный стук за дверью и, выскочив на лестницу, чуть не прибиваю дверью — наконец-то Федора.

С молотком.

— Вот… — говорит он немного смущенно. — Ребята говорят, ты вернула номер, но…

Я закатываю глаза и, повиснув у него на шее, втаскиваю в квартиру.

Вместе с молотком. Что ж, номер квартиры 57 снова на своем месте…