Любовь Сурового - Валерия Ангелос Страница 49

Застываю, похолодев.

Напряжение слегка сбивает трель мобильного телефона. Айдарову звонят, и он с недовольством принимает звонок.

Вслушиваюсь в короткие рубленые фразы, безотчетно надеясь, что мне повезет.

И мне везет.

— Нет, я сам приеду, — резко выдает Айдаров. — Все.

Убирает телефон.

Даже не верится. Боюсь выдыхать.

Как хорошо, что у него какие-то дела.

— Буду поздно, — заявляет он, поднимаясь. — Ложись в нашей спальне.

Заторможенно киваю, хотя не собираюсь выполнять то, с чем сейчас якобы соглашаюсь.

Наблюдаю, как он сжимает челюсти, когда поворачивается, как напряженно держится.

Видимо, рана дает о себе знать.

Хорошо. Значит, когда он вернётся, еще сильнее устанет, и ему точно будет не до… не до чего.

Айдаров подходит ко мне. Вплотную. А я невольно вжимаюсь в кухонный стол.

Слишком близко. Тесно. Дышать нечем.

Айдаров склоняется и целует меня. Жадно впивается в губы. Еще и за подбородок удерживает чуть ли не всей пятерней, чтобы не отклонилась, не ускользнула от него.

К счастью, отрывается он от меня сам. Также резко, как и набросился.

— Пожелай мне удачи, — чеканит. — Может раньше вернусь.

Не могу себя заставить хоть что-то сказать. Не получается.

Не хочу, чтобы он возвращался. Но понимаю, что если с Айдаровым что-то случится, то для меня это будет конец.

Он вплетает пальцы в мои волосы, накрывая ладонью затылок. Сжимает локоны и разжимает. С шумом втягивает воздух. Целует в щеку. И наконец, отпускает.

Наблюдаю, как он все же уходит.

Некоторое время просто стою, даже когда хлопает дверь и становится понятно, что Айдаров ушел из квартиры. Потом вымываю все посуду. Механически выходит. Просто чтобы хоть немного успокоиться.

Тугие удары пульса по вискам оглушают.

Айдаров вернётся. Возможно, к утру. А возможно, и раньше. Это вопрос времени. И тогда… замираю, не зная, что делать.

31

Меня буквально подбрасывает на постели. В один момент.

Сама не знаю, от чего просыпаюсь. Просто… так выходит. Открываю глаза и обмираю.

Дверь комнаты открыта. Из коридора проливается свет. Неровно. Ведь дверной проем загораживает массивная темная фигура.

Тут не нужно видеть лица.

Айдаров.

Еще темно. Ночь на улице. А он уже вернулся. Стоит, привалившись боком к стене.

Рефлекторно вжимаю голову обратно в подушку.

Так хочется спрятаться от него. Безотчетная реакция, хотя умом понимаю, что это вряд ли поможет. Да ничего не поможет от него.

Решаю притвориться будто сплю. Даже зажмуриваюсь. Наверное, работает какая-то глупая надежда, что если я его не вижу сейчас, то и он меня перестанет замечать.

Пусть уйдет. Пусть. Пожалуйста. Пусть решит, что я сплю и не станет трогать. Тогда у меня появится хотя бы небольшая отсрочка.

— Я вижу, что ты не спишь, — хрипло заявляет Айдаров.

Вся сжимаюсь.

Голос у него недовольный. Резкий. Какой-то раздраженный.

Дальше — еще хуже.

— Блядь, — мрачно выдает он. — Ты что здесь опять устроила? Сказал же, где спать. Где меня ждать. Так чего ты выебываешься?

От его брани передергивает.

Приподнимаюсь на постели, прижимаю одеяло к груди.

— Там… не спалось, — произношу с трудом.

Лгу. Потому что даже не пробовала прилечь в его спальне. Сразу сюда пошла. Наспех приняла душ, чтобы поскорее привести себя в порядок. И потом устроилась здесь, где привычнее.