Жестокое общество - Морган Бриджес Страница 6

— Ксавье, скажи, – мягко прошу я.

Он смотрит на меня виновато – разве убийца способен испытывать такие эмоции? Никогда еще он не выглядел настолько… человеком.

— Они знают, – тихо произносит он, будто признаваясь в смертном грехе.

— Кто?

— Все. Главы семей основателей знают, как я к тебе отношусь. Иначе они не пытались бы использовать тебя как оружие против меня. Они так меня проверяли. Если бы я не метнул в тебя нож, они бы тебя убили. Сразу поняли бы, что я предан не Ордену. А тебе.

— Это правда?

— А ты как думаешь? – хмурится он.

— Я в больнице с ножевым ранением. Уже не знаю, что и думать. В последний раз, когда мы виделись, ты был такой… холодный и отстраненный.

— Мне нужно было делать вид, будто меня не волнует, как тебе больно.

— А на самом деле это не так?

Он вскакивает, сжав кулаки.

— Да меня это пипец как волнует! Когда я увидел, что тебя притащили туда и привязали к столбу… А потом что ты ранена… – Он на мгновение прикрывает глаза, болезненно сморщившись. – Никогда бы не пожелал такого повторять. Да и не смог бы.

Смотрю на него, а мозг так и кипит. Ксавье клянется, что я ему небезразлична. Лишь потому, что в глазах Ордена я его невеста? Его собственность? Или между нами есть нечто более важное, чем все эти тайные общества?

— Хоть бы предупредил, – бурчу я.

— Я не знал, что они задумали, пока не увидел тебя на крыше, – он скрещивает руки на широкой груди. – Как им удалось вытащить тебя из комнаты? Они могли добраться до тебя, только если ты сама открыла им дверь.

Я замираю. Этого я точно не хочу ему говорить. Потому что им удалось связать меня и заткнуть мне рот кляпом по единственной причине: человек, постучавший в мою дверь, сказал – если я не приду, Ксавье прикончат. Этого хватило, чтобы я послушалась и открыла ему.

Может, не только Ксавье вчера ночью устраивали проверку на преданность?

— Устала, – наконец произношу я в надежде сменить тему.

— Поспи, – говорит он, не сводя с меня глаз.

И я покорно закрываю глаза. Ксавье снова садится в кресло и со скрипом придвигается вместе с ним ближе к постели. Уходить он никуда не собирается.

— Ты не обязан тут сидеть и пялиться на меня, – напоминаю я. – Не сомневаюсь, что медсестры со всем справятся и без твоего надзора.

— Ни за что.

Пожав плечами, я аккуратно перекатываюсь на бок спиной к нему. Во всех остальных позах мне придется на него смотреть.

— Делайла?

— М-м-м…

— Я рад, что ты не умерла, – мягко подразнивает меня он.

И я невольно улыбаюсь.

— Я тоже рада, что ты жив.

* * *

Просыпаюсь я от скрипа двери. В палате уже темно. Я лежу на спине, словно придавленная утяжеленным одеялом. Впрочем, меня так накачали обезболивающими, что я почти ничего не чувствую. Вот бы таблетки могли так же легко прояснить хаос в голове.

— Лайла?

Слышу голос Бена, и в нем столько тревоги, что я вся ежусь. Хочется окликнуть его, но все это так неловко. У меня нет сил сейчас его успокаивать. Да и в любом случае, что я могу ему сказать?

Все чики-пики, Ксавье пырнул меня ножом, но он это не нарочно?

Пытаюсь собраться с силами и повернуться к нему, но тут Ксавье рявкает приказным тоном:

— Маккензи, ей нужно отдохнуть. Сейчас не время!

Еще секунду назад все было спокойно, а сейчас в воздухе повисает напряжение. Мне вроде как и хочется вмешаться, и в то же время не терпится послушать, что они друг другу наговорят, если будут думать, что я сплю.