Натурщица - Эсми Де Лис Страница 17

Мир сжимается. Он становится крошечно глухим, и я чувствую, как моя душа сворачивается в тугой комок, пытаясь исчезнуть изнутри.

* * *

Я добираюсь до дома, как во сне. Все вокруг – город, лица прохожих, шум машин – кажется далеким, размытым, словно я иду сквозь декорации чужого мира. Я почти не чувствую ни ног, ни холода, ни времени. Все внутри выжжено дотла.

Переступаю порог квартиры, не разуваясь, не включая свет, просто падаю на кровать. Прямо в одежде. Тело кажется свинцовым. Я утыкаюсь лицом в подушку, и вскоре тишину пронзает мой приглушенный судорожный плач.

Я не вижу смысла снова идти в полицию. Что я скажу? У меня нет доказательств. Нет синяков. Нет медицинского заключения, которое что-то могло бы значить. Они снова посмотрят на меня так же, как тот детектив, – с сомнением.

Вспоминаю тот злосчастный сеанс. Скульптора. Как он водил кистью по… Как мое тело предательски начинало расслабляться от принудительных ласк. Как твердели соски и…

Черт. Пошел ты к черту, ублюдок!

Но самое ужасное – то, что на одну гребаную миллисекунду я почувствовала… удовольствие. Маленькую мерзкую вспышку, от которой меня выворачивает изнутри. Эта мысль душит сильнее всего.

Вдруг мой тихий плач обрывает звук шагов за входной дверью. Медленные и осторожные, но в этой квартире с тонкими стенами слышно каждое движение. Я замираю. Прислушиваюсь. Шаги становятся все ближе. Кто-то идет прямо ко мне.

Человек останавливается у двери. Тишина. Потом легкий стук. Один раз. Второй. Третий.

Я, едва отдышавшись после очередного приступа слез, медленно поднимаюсь с кровати. Все тело ломит, каждый шаг отнимает остатки сил. Слезы еще не успели высохнуть, я вытираю их ладонью, оставляя горячие влажные следы на коже.

Возможно, это Рейз?

Он ведь звонил, переживал… Может, не выдержал и пришел сам? Эта догадка кажется почти утешительной, как луч, пробивающий тьму, дающий надежду, что я не одна. Я тянусь к дверной ручке, уже готовая открыть, но вдруг что-то внутри меня резко останавливает.

Я замираю. Медленно наклоняюсь к глазку. Напряжение обвивает грудь тугой петлей, и вдруг все внутри обрывается.

Через глазок я вижу… белую маску, закрывающую только верхнюю половину лица с черными безликими глазницами. Она плотно прилегает к лицу человека и смотрит прямо на меня.

Мгновенно по коже пробегает холод, дыхание застревает в горле. Каждая клетка тела сжимается, кровь застывает в венах. Я знаю, кто это.

Он пришел.

Скульптор.

Стою неподвижно, в абсолютной тишине, но в голове все гудит. Не могу пошевелиться. Страх поглощает меня целиком, парализует, как яд.

Скульптор разрушил мою жизнь. Он – причина моего страха, моего кошмара.

Настойчивый стук. Еще один. Еще. Я вздрагиваю, сердце ухает вниз. Каждый удар в дверь отзывается внутри меня, как если бы он тарабанил не по дереву, а по моему сознанию.

Я отступаю назад. Ноги не слушаются.

Он снова начинает колотить, но уже сильнее. Я зажимаю уши руками, словно это может меня спасти, но звуки прорываются сквозь пальцы и стены, прямо в мозг. Я сжимаюсь, опускаюсь на пол, на корточки, дрожу, мечтая, чтобы это закончилось. Чтобы он ушел.

Тело трясется. Я не могу ни бежать, ни спрятаться. Скульптор здесь. За дверью. И я понимаю: я бессильна. Все, что остается, – ждать, когда этот кошмар окончательно разорвет остатки моей надежды.