Натурщица - Эсми Де Лис Страница 19

Даже он не может игнорировать гравитацию. Инстинкт срабатывает быстрее: Скульптор резко отшатывается назад, выбрасывая руки вперед, чтобы защитить лицо от летящих осколков и тяжелых досок. Он делает всего один вынужденный шаг назад. Но этого достаточно. Проем на секунду свободен.

Я не жду, пока осядет пыль. Пока он инстинктивно прикрывает лицо локтем, я срываюсь с места. Это не бег – это чистый животный инстинкт.

Под ногами хрустит битое стекло, подошвы скользят по луже масляной краски, и меня заносит. Я чудом удерживаю равновесие, хватаясь за косяк, и пулей вылетаю в коридор. В нос бьет запах сырости подъезда, который сейчас кажется мне запахом свободы.

Я не оборачиваюсь. Я знаю: если посмотрю назад, я окаменею. Вниз. Только вниз. Я перепрыгиваю через две ступеньки, едва касаясь перил. Мое дыхание рвет легкие, сердце колотится где-то в горле.

Дверь подъезда распахивается от удара плечом, и я вываливаюсь в холодную ночь. Ледяной воздух обжигает разгоряченную кожу, но я не останавливаюсь.

Сзади слышится тяжелый топот – он идет следом. Не бежит, а идет спокойно, так, словно знает, что я все равно не уйду. Он явно наслаждается этим. Моим страхом. Моими попытками вырваться. Мне даже чудится его тихий смех… или это уже не кажется?

Город спит. Окна редких домов тускло светятся, улицы пусты. Ни души. Только мои шаги, обрывистое дыхание и сердце, грохочущее в ушах. Оборачиваюсь и вижу его.

Он там.

Черная фигура в маске, подсвеченная желтым светом фонаря.

Я сворачиваю в темный лабиринт проходных дворов. Здесь нет фонарей, только грязь и нагромождение мусорных баков. Легкие горят огнем, каждый вдох дается с хрипом, но я заставляю себя бежать. Мне кажется, что здесь я смогу запутать следы.

Впереди – развилка. Я резко торможу, подошвы скользят по льду. Налево – арка, ведущая к проспекту. Направо – узкий проход между гаражами. Секунда промедления. Я оглядываюсь. Никого. Тишина. Может, я оторвалась?

Вдруг воздух над моим ухом разрывает резкий свистящий звук. Словно огромная серебряная птица пронеслась в миллиметре от моего виска. Глухой влажный удар в дерево.

Я вскрикиваю и отшатываюсь. Прямо передо мной в деревянный столб забора на уровне моих глаз вонзился топор. Его лезвие глубоко ушло в древесину, а рукоять все еще мелко вибрирует от чудовищной силы броска. Если бы я сделала шаг влево…

Паника затапливает сознание. Я больше не думаю. Я просто бегу в противоположную сторону, прочь от этого звенящего ужаса. Я ныряю в проход между гаражами, спотыкаюсь, влетаю в какой-то дворик и… Застываю.

Высокая кирпичная стена, без выступов. Тупик.

Я разворачиваюсь, чтобы выбежать обратно, но проход уже перекрыт. Там, на фоне слабого уличного света, стоит Скульптор. Темный огромный силуэт. Он даже не запыхался. Он медленно идет ко мне, и каждый его шаг эхом отдается в замкнутом пространстве. Теперь бежать некуда.

Я вжимаюсь спиной в холодные кирпичи, пытаясь слиться с ними и исчезнуть. Он подходит вплотную. Я чувствую жар, исходящий от его тела, смешанный с запахом ночного холода и железа. Он ставит руки по обе стороны от моей головы, запирая меня в клетку из собственных мышц.

— Плохая идея, дьяволенок. – Его голос звучит пугающе ласково. – Ты заставила меня применить силу.