Агент: Ошибка 1999 - Денис Вафин Страница 51

За углом надел перчатки.Тонкие, медицинские, из аптеки за пятёрку.Натянул, ощупал пальцы — привычный жест, как перед пайкой.Посчитал до четырёх.Один. Два. Три. Четыре.Дыхание ровное. Полез.

Форточка уже, чем он думал.Плечи скребли о раму, куртка зацепилась за торчащий гвоздь — дёрнул, ткань треснула,маленькая дырка на локте.Плевать. Ноги качнулись в пустоту, потом нашли выступ, потом бетонный пол.Внутри темнота, запах пыли и чего-то старого, изоляционного, как в заводских цехах, спривкусом меди и озона.И фоном — слабый запах мочи.Коты. Или не коты.

Фонарик с прищуром дал узкий луч.Длинный коридор, бетонный пол, потолок низкий — Антон мог коснуться рукой.Проводка вдоль стены чёрная, толстая, советская, с текстильной оплёткой.В конце коридора железная дверь, приоткрытая.Стены — салатовая эмаль до половины, выше побелка.Советская фактура, как в школе.

Лестница вниз. Антон считал.

Раз. Два. Три. Четыре.Пять. Шесть. Семь. Восемь.Девять. Десять. Одиннадцать.Двенадцать. Тринадцать.Четырнадцать.

Четырнадцать.

Три не хватает до семнадцати.Значит, это не типография.

Мысль проскочила и ушла.Тело помнило: семнадцать ступенек в подвал типографии, четырнадцать здесь.Чужая лестница. Чужой подвал.Чужие провода.

Цокольный этаж. Зал D — шильдик на двери тусклый, жестяной, с выцветшими цифрами.Антон толкнул, не заперто.Внутри — стойки с матричной коммутацией, ряды реле, пучки проводов в жёлтой изоляции.Гул трансформатора — низкий, ровный, пятьдесят герц, непрерывный.Тот же гул, что на подстанциях, тот же, что в серверных, — звук, который инженерыперестают слышать через двадцать минут, а потом замечают, когда он пропадает.Температура выше, чем в коридоре.Стойки грелись, воздух сухой, тёплый, с металлическим привкусом.

Реле тихо щёлкали — кто-то в районе ещё звонил в такую пору, по своим делам.Каждый щелчок — чьё-то соединение.Антон знал, как это работает: вызов приходит на станцию, реле замыкает контакт, линиясоединяется, два человека слышат друг друга.Простая медная физика. Он стоял внутри этой логики и собирался её разорвать.Старался не думать об этом.

Щит распределения. То есть кросс — щит переключений, как сказал бы телефонный мастер.Стойка номер четыре.Не толстый магистральный кабель, а кроссировка: тонкие перемычки между линейной полосой истанционной рамой. Номера сидели не аккуратно в ряд, а на выцветших бумажных колечках,вполовину утонувших в пыли. Нужные восемь были в одном блоке, но лежали не для него —сначала найди, потом не перепутай, потом уже режь.

В углу зрения:

Обход сторожа — каждые 23 минуты. Предыдущий обход: 22:50. Следующий: 23:13. Окно: 8 минут.

Антон посмотрел на часы.Светящийся циферблат.23:01. Двенадцать минут до следующего обхода.Времени — много.

Ладно.

Достал кусачки. Но сначала вывел первую перемычку из пучка — ногтем, осторожно, чтобы незадеть соседние. Только потом приложил лезвия.

Первый щёлк.

Тонкий кроссовый провод в изоляции перекусился одним плавным движением — лезвия прошлисквозь медь, и звук был короткий, металлический, тихий, сухой.Сразу за ним — свист выдоха сквозь Антоновы зубы.Два звука, один за другим.Причина и следствие.

Антон впервые в жизни резал чужую инфраструктуру.Не свой сервер перезагружал, не свою линию чинил — чужую.Ломал. До этого момента он мог говорить себе, что делает странную работу.Печатал листовки, работа.Крал кассету, работа, грязная, но можно списать.Здесь он стоял в чужом подвале и резал чужую кроссировку кусачками, и это было страннопростым — не в поиске, а в самом щелчке. Медь мягкая, кусачки острые, провод несопротивлялся. Как будто инфраструктура не знала, что её ломают.