Развод в 40. Жена с дефектом - Анна Нест Страница 66

Я машинально перевожу взгляд на ее квартиру и вижу, как дверь медленно открывается.

Вот черт!

В этот момент меня переклинивает. Я хватаю Ольгу за руку, резко тяну ее на себя и захлопываю дверь. Глухой хлопок. И она оказывается в моих объятиях. Растерянная, злая, пахнущая приторными духами.

Слишком близко. Слишком тепло. Слишком живо.

Я чувствую ее дыхание у себя на груди, резкое, злое, сбивчивое. Она не отталкивает меня — наоборот, будто застывает на долю секунды, и эта заводит сильнее любого движения.

Черт.

Я не собирался. Не хотел. Не планировал. Но тело, как назло, реагирует быстрее, чем голова.

Это должна быть не она. Это все потому, что у меня давно никого не было. Потому что одиночество — это форма голода. Потому что в квартире пусто, потому что я злой, потому что неудовлетворенный, потому что ее запах слишком манящий, потому что ее злость почти физическая.

Но она здесь. Теплая. Реальная. Вцепившаяся в меня взглядом.

Она не похожа на Мию. Совсем.

Мия — тишина. Осторожность. Полутон. Ольга — вспышка. Неприкрытое раздражение. Она не прячет эмоции. Она не боится быть неудобной. Она не будет подстраиваться под меня, не станет ходить по краю, боясь сказать лишнее.

И меня это… цепляет.

— Убери руки, — шипит она, но не двигается.

Голос злой, но дыхание предательски сбивается.

Я чувствую, как внутри поднимается эта мерзкая, жгучая смесь — раздражение, желание, злость. Все сразу.

«Ты не должен», — говорю я себе.

«Это ошибка».

«Ты ждешь другую».

Но в этот момент мне плевать. Потому что я живой. Потому что она рядом. Потому что внутри все гудит и напряжение требует выхода.

Я вдруг понимаю, что устал ждать. Устал думать. Устал взвешивать.

Я просто хватаю ее крепче.

— Ты с ума сошел? — Ольга упирается ладонями мне в грудь. — Я тебя ненавижу.

— Отлично, — хмыкаю я. — Я тебя тоже.

Сам не знаю, почему говорю это. Просто вырывается.

Она бьет меня кулаком в плечо. Не больно, скорее для вида. Ее глаза горят. В них не страх. В них вызов. И я принимаю его.

Блестящая ткань сминается под моими пальцами. Я впечатываю Ольгу в себя, и она на секунду задыхается, будто хотела что-то сказать, но передумала.

— Ты… ты ненормальный, — бормочет Ольга.

— А ты пришла к ненормальному, — отвечаю я. — Мы оба ненормальные.

Я чувствую, как она дрожит. Не от холода. От того же, что и я.

Мы будто стоим на краю — шаг, и уже не повернуть.

И я делаю этот шаг.

Все вокруг будто исчезает. Остается только ее дыхание и этот электрический разряд между нами.

— Я бы никогда… — начинает она.

— Конечно, — перебиваю я. — Поэтому ты все еще здесь.

Ее губы сжимаются. Она злится. На меня. На себя. И это делает ее только ярче, желаннее.

Я подхватываю ее, резко, и она задыхается. Это не протест, это удивление. Она бьет меня по плечам, ругается, но не всерьез. Это не сопротивление. Это игра. Очень опасная игра.

Мы оказываемся в спальне.

В голове хаос. Все смешалось — Мия, Ольга, злость, желание, ощущение, что мир трещит по швам.

Ольга смотрит на меня снизу вверх, волосы растрепаны, глаза темные.

— Ты конченый, — говорит она.

— Но ты любишь конченых, — отвечаю я.

Мы обнимаемся. Грубо, неловко, как люди, которые давно хотели и долго врали себе.

Она шепчет, что ненавидит меня. Что я ужасный. Что она никогда бы…