Тень Сицилийского ястреба - Полина Каминская Страница 13

Он усмехается уголком губ.

— Тебе это зачем?

— Любопытно.

— Любопытство здесь не всегда полезно.

Я проглатываю раздражение.

— Вы боитесь, что я запомню название?

— Я ничего не боюсь, Владлена.

Он произносит моё имя так спокойно, что у меня по спине пробегает холод. Слишком уверенно. Слишком собственнически, хотя он не имеет на это никакого права.

Машина сворачивает на узкую улицу. Здесь больше людей. Туристы с фотоаппаратами. Женщина с собакой. Курьер на велосипеде. Уличный музыкант возле фонтана. В какой-то момент мы останавливаемся на светофоре, и совсем рядом, за стеклом, оказывается молодая девушка. Она говорит по телефону и смеётся. На её шее болтаются наушники, в руке бумажный стаканчик с кофе.

Я смотрю на неё слишком пристально.

Она свободна.

Просто стоит на тротуаре и даже не знает, какое это счастье — иметь возможность уйти куда захочешь.

Моя рука сама собой ложится на ручку двери.

Сердце ударяет в рёбра.

Один рывок.

Всего один.

Я успею выбежать. Закричать. Смешаться с людьми. Рик не станет устраивать сцену посреди улицы. Не станет же?

Мои пальцы сжимают холодный металл.

— Не надо, — тихо произносит Рик.

Я замираю.

Он даже не смотрит на меня. Его взгляд направлен вперёд, но он всё заметил.

— Я же просил без глупостей.

Моя рука медленно соскальзывает с ручки.

Светофор меняется. Машина едет дальше.

Я отворачиваюсь к окну, чтобы он не увидел, как сильно меня трясёт. Не от страха. Не только от страха. От злости. От бессилия. От того, что я была так близко и всё равно не решилась.

Салон оказывается на тихой улице, рядом с дорогими бутиками и стеклянными витринами. Над входом — изящная вывеска на итальянском, внутри — белый свет, зеркала, запах лака для волос, духов и дорогой косметики.

Меня встречают две женщины с безупречными улыбками. Они говорят быстро, мелодично, перебивая друг друга. Я понимаю только своё имя, которое произносит Рик.

— Они знают, что делать, — говорит он мне. — Не сопротивляйся.

— Ты останешься?

— Рядом.

Не со мной. Не для меня. Рядом — чтобы контролировать.

Меня усаживают в кресло перед большим зеркалом. В отражении я вижу себя, Рика у стены и дверь за его плечом. Дверь, ведущую наружу. Всего несколько шагов. Несколько секунд.

Парикмахер берёт прядь моих волос, что-то спрашивает у Рика, и тот отвечает по-итальянски. Они обсуждают меня, как вещь. Как платье на манекене. Как деталь, которую нужно подогнать под интерьер сегодняшнего вечера.

Я сжимаю подлокотники кресла.

Женщина наклоняется ко мне и мягко улыбается:

— Bella. Molto bella.

Красивая. Очень красивая.

Я смотрю в зеркало и почти не узнаю себя.

Постепенно из моего лица стирают усталость. Тени под глазами прячут под тонким слоем консилера. Волосы вытягивают, укладывают мягкими волнами. На губы наносят глубокий винный оттенок. Мне придают тот вид, который должен понравиться чужим людям в чужом доме.

Красота становится ещё одной формой клетки.

Когда всё заканчивается, Рик подходит ближе. Его взгляд задерживается на моём отражении чуть дольше, чем нужно.

— Подойдёт, — говорит он.

Я медленно поднимаю глаза.

— Для чего?

Он не отвечает сразу.

И в этой паузе я понимаю: сегодняшний вечер — не просто приём. Не просто показательная роскошь, это очередная прихоть Маттео.

Когда мы наконец добрались, гости уже были внутри.